Что-то я, кажись, окончательно с прозы на поэзию перешла... И как-то меня это не радует. Ну вот совсем. Ибо стихи получаются какие-то кривые, косые, непонятные и депрессивные. Если ЭТО вообще можно стихами назвать.
Если прозой своей я, за редким исключением, остаюсь очень даже довольна, то вот каждый новый "поэтический" шЫдЭвр вгоняет меня в тоску и пучину осознания собственной никчёмности и бесталанности.
Что я делаю, когда рожаю очередной выкидыш? Отсылаю это всё кое-кому. При этом каждый раз систематически ною, что ни фига у меня не получается. И жалуюсь на Муза-паршивца, который уже, по ходу, даже не в спячку впал, а в летаргический сон. Зараза рыжая! =_=
И только после того, как этот кое-то прочтёт шЫдЭвр и выскажет своё мнение (чаще - положительное, что хотя бы отчасти помогает мне перестать убиваться на тему "я полная бездарность, стукните меня кто-нибудь топором по темечку, будьте так любезны"), я решаюсь это хоть куда-то выложить.
Вот. В общем, вчера наваяла ещё парочку выкормышей зимней депрессухи. Теперь вот жду веского мнения личного критика, трясясь мелкой дрожью. Ибо страшно же! О_О